sábado, 31 de enero de 2009

CHICAS, ¿VAMOS AL CINE?

MEJOR que NUNCA
Anoche fui al cine a ver la última película de Dolores Payás, "MEJOR que NUNCA", protagonizada por Victoria Abril: Una película sobre las mujeres en el periodo de los acaloramientos.

Cuando la presentaron a pie de pantalla, y ya que hablamos de pie, Victoria Abril, haciendo gala del gran dominio que tiene de la escena, nos contó cómo se había roto un pie, que llevaba de esa guisa; supongo que lo haría para romper el hielo, ya que la comedia estaba contada en clave de comedia. Difícil clave para contar algo, por lo fácil que es no llegar o pasarte.

Digo esto, porque estoy seguro que a muchos espectadores les puede llegar a chirriar lo que en realidad puede que sea el gran hallazgo de Dolo –su nombre de estar por casa- en esta película, al atreverse a sobrepasar lo “políticamente correcto” y meterse en el terreno puro de la innovación –creación-, ya que se permite usar no sólo una clave de humor, sino dos para contar su película: Por una parte emplea unas maneras elegantes, muy acordes con el refinamiento personal de la cineasta, y por otra unas formas más chabacanas en sintonía con el personaje que trata: ejemplo de esto último es como nos dibuja al portero de la vivienda de la protagonista, del que no voy a dar más datos para no fastidiar a quien quiera ver la obra.

La película está narrada desde una perspectiva de mujer e interpretada –en los papeles femeninos, como es natural- desde el mismo prisma: o sea que, ¡ríase usted de los hombres que se meten en ese insondable mundo, para los que fumamos puros en el fútbol.

Se podrían decir muchas más cosas, pero como la película emprende su camino ahora, es mejor que cada cual saque sus propias conclusiones.

Película recomendable para las mujeres con sofoquinas, las que las tuvieron, las que las tendrán... y para los caballeros, por si nos abre alguna puerta a ese extraño mundo de las féminas.

NOTA: Espero no haber sido muy parcial; aunque, si lo he sido no me importa mucho: Dolo es una persona muy entrañable y se merece hasta el pecado de esa hipotética parcialidad .

jueves, 29 de enero de 2009

DORENCALFT Y 7.224


UNA CORTA HISTORIA INCALIFICABLE

- Un momento, Dorencalft, no puedo más; tengo que parar a quitarme las sardinas que llevo en los pies.

- Está bien, aprovecharemos para descansar cinco minutos mientra se saca esas sardinas de bota en salsa de alcaparras.

Los dos se dirigieron sonrientes hacia sendas rocas blandas, de las que salpicaban aquel imperecedero desierto de arenas verde esmerada, y que iban eclosionando tras un blooop.

- Ten cuidado 7.224... Dawkins, quise decir... ya sabes que estas arenas están infestadas de víboras, que por tener el mismo color de la arena del desierto, son muy difíciles de ver. Si ahora sacas las sardinas de dentro de tus botas...

No le dio tiempo a terminar la frase, las sardinas cambiaron de dueño, tal como Dorencalft pretendía vaticinar.

Dorentcraft sentía un cambio en el paisaje, aunque la luz de aquel sol seguía siendo la misma que cuando recabó en el sudor que empapaba la camiseta de su compañero: ora blanca, ora lila.

A Dawkins le pasaba algo similar, aunque de lo que más se había percatado era de los cambios de temperatura que, también a intervalos, experimentaba aquella extraña arena.

No había duda: la norepinefrina, la dopatina y la serotonina se estaban imponiendo a los estrógenos la testosterona, dando origen a una nueva fase. Sólo cabía esperar.

La sombra de una enorme ave rapaz rayada les cubrió por un momento; un tren a miles de kilómetros rompió el silencio al verse salpicado por la espuma de una gigantesca ola, que rompía desde y el acantilado cercanos.

Se rompió el tiempo.

Ni Dorencraft ni Dawkins sintieron ningún síntoma que pudiera asimilarse a los efectos de oxitocina ni de la vasopresina, por lo que, una vez el desierto volvió a asemejarse al del National Geografic, retomaron su camino.

Aunque, eso sí, de las orejas de ambos se podía ver como caía un hilo dorado de arena del desierto.

GROUCHADAS PARA EL ALMA Y PARA TU PRIMA

Hijo mío, la felicidad está hecha de pequeñas cosas: Un pequeño yate, una pequeña mansión, una pequeña fortuna…

martes, 27 de enero de 2009

ZP CAZADO POR SUS PROPIAS ARMAS


LA VIE EN ROSE DE ZP
ZP fue tocado de pleno, cazado, con sus propias armas en su programa amigo “Tengo Una Pregunta Para Usted”, por un ciudadano de a pie, cuando le preguntó por la venta de armas a Israel. El presidente le contestaba –sin duda a la baja- por lo que se había ingresado en las arcas españolas por este concepto. En ese momento el ciudadano que le preguntaba y yo que lo escuchaba por la radio del coche, coincidíamos casi literalmente al lanzar otra pregunta: ¿A cuantas personas se pueden matar con las armas vendidas por ese dinero? El presidente desarbolado, pues parece que la primera respuesta la levaba aprendida, pero esta nueva le pillaba por sorpresa, titubeando acertaba a decir una de las mayores estulticias que jamás haya soltado; vino a decir –creo que se ajusta bastante a la literalidad- que no creía que esas armas se “usasen para eso” (se usarán como bigudines o como pastas de té.....). Tocado y hundido. Tanto es así que en el programa que se emitía a continuación, un especial de “59 segundos”, cuando uno de los directores de periódico, allí invitados, sacó el asunto, la conductora, Ana Pastor, con gran habilidad y determinación, dio un brusco golpe de timón, cortando para enseñarnos lo que hacía ZP, en un espacio vecino, donde aún permanecía.

Pero, lo que más asco me dio, una repugnancia total, fue la utilización, más que probablemente preparada, de la niña Izaskun. Cualquiera que tenga cerca un niño que padezca el mismo síndrome que esta niña, sabrá lo que el Presidente ayuda a estas gentes. Aunque el caso Izaskun seguramente seguirá, pues una persona tan dada al espectáculo y tan desprovista de sensibilidad, como ZP, no desperdiciará la ocasión para convertirla en la “niña de ZP”: ¡Asco!

Lo demás, ¡cómo no!, la crisis; esa crisis que, ¡cómo no!, nos vienen de América y a él plim... duerme en Pikolin, o sea ser: el Palacio de la Moncloa.

Zapatero, en fin... y en su tinta.

lunes, 26 de enero de 2009

BOURBON: FOUR ROSES

AMARCORD SIN FELLINI

Me acuerdo de cuando bebíamos bourbon. Bebíamos bourbon y fumábamos y fumábamos y fumábamos –que así tendremos los pulmones- como el Philip Marlowe de Raymond Chandler y el más carnal de Humphrey Bogart; Bogey, para nosotros y para Bety (Lauren, para el resto): le dábamos la vuelta a los días: hablando mucho y callando mucho; analizándolo todo, desgastando nuestros cinco sentidos, soñando sueños y realidades; imitando las ilusiones.

Bebíamos, sobre todo, “Four Roses”, también y tan bien lo habíamos aprendido de la talla que pretendíamos alcanzar; eso era la forma, la fórmula, un simple rito, porque sólo nos importaba la talla: sin saber de dónde venía el impulso; creando nuestra propia religión sin otros santos ni ídolos que la infinita botella de four roses (sí así: four roses). ¡Miento!; plagamos nuestra existencia de de santos, ídolos y hasta de dioses... y hasta de música francesa... bueno, y blues... ¡toma! y de copla... pero tocamos el cielo: ¡Qué pérdida!... pero, no, no es una pérdida o lo es todo; sí realmente todo es una pérdida: el tiempo es una pérdida: Jamás nadie debería tocar el cielo; es decepcionante: te transforma en el momento en un personaje de Samuel Beckett, aunque continúes deambulando como alma en pena.

Y a la vuelta -siempre se vuelve- siempre se encuentra en el primer piso una pensión sudada, sostenida por las columnas de humo del café de abajo, donde suda el café: por suerte, siempre te puedes tomar un four roses, aunque sea solo.

sábado, 24 de enero de 2009

viernes, 23 de enero de 2009

SINGLES XXX

Para agrandar, pulsar sobre la imagen.

jueves, 22 de enero de 2009

ME GUSTAN LAS SONRISAS DE TIBURÓN BLANCO


Sí, sí, me gustan las sonrisas de tiburón blanco. Aunque a muchos les resulten amenazadoras, a mí, me gustan las sonrisas de tiburón blanco; probablemente porque así es la mía; no es que sea natural, pero la tengo ya unos cuantos años. Todo empezó con un ejercicio de autofagia allá cuando acareaba la “L”. ¿Qué queréis? Con los nervios me dio por emprenderla con el frenillo y el resultado es que me he quedado con esta sonrisa de tiburón blanco, que tanto me gusta ahora: Ea, ea.... ea, ah.

miércoles, 21 de enero de 2009

DON JOSÉ

ONOMÁSTICA: 19 DE MARZO

Eran altas horas de la madrugada, y don José Márquez Lambán no había conseguido conciliarse con Morfeo. Sus ojos, perdidos en algún punto del techo, permanecían inmóviles; solo se movían cuando, de vez en cuando, alguna mosca atraída por sus humores se posaba en uno de sus nervios ópticos que, como es natural en esta posición, colgaban fláccidamente a lo alto de la habitación.

A pesar de estar las hojas de la ventana de par en par, de encontrarse destapado y sin la parte superior del pijama, a causa del sofocante calor húmedo, múltiples regueros de sudor, como ríos en formación, surcaban su cuerpo.

No se puede decir que estuviese nervioso, ni tampoco que no; sencillamente estaba allí: era un momento más de su vida y así lo aceptaba. Le solía pasar con bastante frecuencia sin que lo pudiera relacionar con nada.

Los peor pensados creerán que aquello sería producto de lo que había ocurrido unos momentos antes. Pero no es verdad. Le sobrevenía indistintamente sucediese o no aquello. Pues, “aquello” se repetía periódicamente y con una normalidad estricta, dentro de los límites estadísticos que se publican habitualmente en los distintos medios de comunicación social. Pues, de ser ciertas tales sospechas, D. José, por haber sobrepasado los lindes de cualquier estudio comparativo, figuraría desde hace ya bastante tiempo en alguno de esos libros de los Ginness; cosa que no ocurría, ni por este motivo, ni por ningún otro.

Si fuese así, en el momento que nos ocupa, no lo hubiésemos encontrado enganchado en los recuerdos de ciertos momentos memorables de su vida: cuando con su peonza consiguió seccionar en dos a la de su compañero Pablo Pérez, en el patio del colegio, a la hora del recreo; o como el día que consiguió ganar todas las bolas a sus contrincantes en el juego de las canicas; o todas aquellas mañanas que antes de comenzar la clase, dejaba que sus compañeros se copiasen sus deberes de latín, matemáticas, física, etc. (¿Qué se habría hecho de ellos?). Si hubiese sido así, quizás lo habríamos encontrado pensando en “aquello", o quizás en nada.

Pero no. “Aquello” no necesitaba recordarlo. No valía la pena. Acontecía invariablemente de la misma manera y era, en su factura, una especie de rito-representación del día en que se conocieron él y su mujer, Sacramento López López (que esa era su gracia):

Doña Sacramento iniciaba el juego con un arqueo de cejas; dibujando así un extraño rictus con el que pretendía emular, hasta en los mínimos detalles, la expresión de su admirado actor Humphrey Bogart, al tiempo que largaba la conocida frase:

- Tócala de nuevo para mí, Sam.

Entonces, el “Sam" de turno - o sea, nuestro Don José- remitiéndose al momento en que coincidieron por primera vez en un bar de estudiantes, cogía la guitarra, que para este fin su esposa tenía el cuidado de dejar siempre al lado de la mesilla de noche de éste, y mirándole fijamente a los ojos, rasgaba sus cuerdas al tiempo que comenzaba a interpretar la única canción que había sido capaz de aprender en toda su vida:

Para bailar La Bamba.
Para bailar La Bamba
se necesita
una poca de gracia.
Una poca de gracia
y otra cosita.

Al llegar a este punto, la dura mueca que ella había adoptado al principio, se transformaba en otra de corte felino, con la que seguramente querría remedar a la compañera del idolatrado actor anteriormente mencionado, y no menos venerada, Lauren Bacall. Y entre susurros le reclamaba:

- No, no. El Twist and Shout, que se toca igual, pillín.

Efectivamente se podía acompañar con los mismos acordes pero, por alguna extraña razón, a don José nunca le cuadraban como en La Bamba. Además, como de inglés... ni el playero, tenía que entonarla en un inglés fonético, o por lo menos como a él le sonaba. Lo que después de tantos años, aún le producía cierto rubor. Pero el juego era así y...

E sekiron beibena
sekiron beibe
Twisanchao
Twisanchao
camon, camon, camon beibena
camon a wequiron au

Entonces, doña Sacramento, transmutada en Sacri, pasaba sus dedos por la cabeza de su compañero, jugando con su rala cabellera e intentaba organizar un flequillo estilo Beatles con los cuatro pelos que todavía conservaba en la zona frontal. Pero, más bien, lo que conseguía era que el pretendido flequillo pareciese un mocho de limpieza abandonado a su suerte en la intemperie del balcón de un apartamento, en período vacacional.

Cómo te sigues pareciendo a George!- le decía acto seguido con voz admirada y de nostálgica confusión amorosa, al tiempo.

En esto no le faltaba razón, pues D. José siempre había tenido un aspecto enfermizo y una mirada entre ovina y vampírica.

A tal grado de excitación llegaba la doña en estos momentos, que, sin reprimirse un instante más, lanzaba toda su exultante femineidad contra la escasa humanidad de su marido. (Esto explica el ventajoso precio que obtenían en la tienda de instrumentos musicales de la esquina, cada vez que se veían obligados a reponer el cómplice utensilio diapasonado).

-¿Qué inquietantes pensamientos turban tu merecido descanso? -inquirió con rauca voz la cónyuge que se despertó en este momento, consiguiendo entreabrir con gran esfuerzo un ojo y hacerlo aparecer a través de la entramada maraña que formaban sus arrugas cutáneas (prematuras en su magnitud, por cierto).
No esperó respuesta.

WASHINGTON TAMBIÉN EXISTE


Cuando pensamos en EEUU, es sus ciudades, la primera que nos viene a la testa, quizá porque es hoy el primer referente mundial en economía, en arte y en tantas otras cosas, es Nueva York. A renglón seguido nos puede aparecer San Francisco, Chicago, Hollywood, Miami... y muy atrás Washington, a pesar de ser la capital administrativa. Pero no pasa nada, cada una de las ciudades tiene su “qué”, digamos.

En España el caso es diferente: hay una ciudad, Madrid, que es la capital administrativa y otra, Barcelona, que conducida por las riendas de unos paletos tribalistas absurdos, han querido acapararlo todo, hasta la capitalidad, y como resultas de la incompetencia de esos catetos venidos de las familias “bien” y sus satélites, lo único que han conseguido es hacer que se hunda cada vez más. No, no es el problema de una lengua o de otra, eso es la excusa: se trata de que ese sistema suyo tradicional del “hereu” (heredero), traducido al lenguaje actual, cualquiera que sea la lengua en que se haga, no trae consigo más que el beneficio de unos cuantos y el empobrecimiento de toda la sociedad; o sea, los demás.

Todo ello, teniendo en cuenta la posición de privilegio en que les había dejado el franquismo; pese a que ahora se haya olvidado.

“La ambición rompe el saco”

martes, 20 de enero de 2009

COMIENZA LA ERA OBAMA

OBAMA, REY

Comienza la era Obama con la designación de éste como Presidente de los Estados Unidos de América; éste, como cualquier hijo de vecina tiene un pasado. Pasado que nos puede ir de perlas para acercarnos un poco a su persona, a su personalidad; esa a la que muchos están pretendiendo verle rasgos divinos, poco más o menos. A falta de mayor profusión de datos, podemos tomar como referencia algunas de las frases que nos ha ido regalando a lo largo de estos últimos años.

Cojamos una del 2 de octubre de 2002, en un discurso e Chicago:

“No me opongo a las guerras. Me opongo a una guerra estúpida”.

“¡Guerras estúpidas!”... ¿Guerras estúpidas?... ¡¡¿Guerras estúpidas?!!... Ah, será que las hay estúpidas e inteligentes... aunque, no creo que ni en el país de Obama -donde hay hasta sándwiches de crema de cacahuete- exista ningún aparato para la medición de estulticias; por lo que la valoración no puede ser sino subjetiva. Y, si es así, ¿decidirá el vecino del quinto el grado de necedad de una guerra u otra?... me temo que no; me parece que lo tendrá que valorar quien más poder tenga, que en estos momentos, a diferencia de lo que ocurría el 2 de octubre de 2002, es el propio Obama. O sea, que dejando el 2002 y volviendo al presente, quien dirá si una guerra es pertinente o no, en función de la gilipollez de la misma, será el propio Obama. Lo que no parece que difiera mucho de lo que ocurría con su antecesor.

Para no dar la de cal sin la de arena; ahora copiaré otra frase que dijo en Springfield el 10 de febrero de 207, y que me parece esperanzadora:

“Seamos la generación que por fin libere a América de la tiranía del petróleo”.

Ciertamente América sufre una gran tiranía del petróleo, o más exactamente de las reconversiones monetarias necesarias que tiene que hacer tras las transacciones comerciales con el crudo. Por lo que, como es una causa posibles guerras “estúpidas”, si todas las compraventas no se hacen en dólares, la idea de intentar liberar de esa tiranía a America invitando a ello a sus ciudadanos (“Seamos...), puede ser oportuna, para él y para los demás; especialmente para quienes se saltan a la torera ese imperativo monetario. Quiero recordar, una vez más –ya lo he hecho en otras ocasiones-, que cuando abatieron una caravana en la que resultó muerto un hijo de Sadam Hussein, algunos de los vehículos que componían dicha caravana, estaban repletos de euros.

Esperemos que tenga un buen mandato, quien tanto influye en tantos otros países, además del suyo.

En el ínterin, Zapatero que de lengua sabe como de matemáticas y de todo lo demás, anda por ahí intentando conjuga el verbo obamear en modo subjuntivo.


lunes, 19 de enero de 2009

LA MOCHILA DE XURDE, AVAL DE UNA CRISIS

EL MAL PRESAGIO
A Xurde se le ha roto la familia.

Xurde tiene una mochila, donde guarda un cepillo de dientes.
Ah, perdón, para quienes suelen darse un garbeo por este blog y lo hayan olvidado, y para los que en aquellas fechas no lo frecuentaban, quiero recordar que Xurde es aquel ciudadano al que, por un chivatazo de un vecino de su localidad le avisaron de que le caía la sanción si no dejaba de comportare como un energúmeno troglodita y cambiaba los rótulos de su negocio, una inmobiliaria, al catalán, “com cal” (como es necesario).

La sanción le ha caído y el negocio, a pique; a penas da para los gastos de su rota familia.

Xurde, como tiene la familia rota, se ha quedado sin su familia y, de rebote, se ha quedado sin su casa, pero imaginativamente o imaginariamente ha hecho de su mochila su casa: una casa con un cepillo de dientes.

Xurde, que es menudo a la larga y compensado a la ancha por alguna mancuerna, es, a pesar de la que le está cayendo sobre sus huesos, optimista.

Xurde lleva pocas cosas en su casa-mochila: apenas su inseparable cepillo para la higiene bucal y unos impresos.

Xurde va rehaciendo su vida; ya tiene una mochila que es su casa, unos impresos que son su posible trabajo y, sobre todo, su compañero: su cepillo dental.

Xurde, harto de que se le catalanizase el nombre, decidió un buen día emplearlo tal como se dice en su Asturias natal: así no le molestaron ni le sancionaron; sólo la forma castellana es punible en esta absurda Cataluña del nacionalismo excluyente.

Así, Xurde, con su intocable nombre, su casa-mochila, su curro-impreso, sus brazos, sus 42 tacos, sus ánimos y esa valentía que seguramente a mí me falta, y de la que con toda seguridad carece quien se ha escapado de incendios y demás situaciones comprometidas, ha decidido hacerle frente a la vida; sin los 600 asesores de la Moncloa ni nada, sólo con su impreso.

El impreso no es más que un listado oficial que ha pedido para poder ir a los eventos multitudinarios (ferias, conciertos, etc.) de duración suficiente, como para que le pueda resultar rentable, a lo largo y ancho de la península, y así con su casa-mochila a cuestas y su cepillo dentro, pateársela vendiendo bocadillos.

Xurde pretende ganarse la vida así, y colaborar con su familia, que ya no lo es, pero donde están sus hijos, que sí lo son y lo serán, para entre lo poco que se saque del negocio familiar y su venta de bocatas, poder seguir sacando a la prole adelante.

Xurde es muy lanzado y no siente vergüenza por ganarse la vida de la manera que sea; Xurde es muy lanzado e intentará cambiar una noche de amor por un poco de crema para su cepillo.

¿Qué le dirá Xurde a su hija más pequeña, mientras lo sea, cuando le pregunte “¡dónde estás, papi”- desde cualquier rincón de la península o desde el exterior, y mientras le quede saldo en el móvil o, en caso contrario, mientras encuentre el único teléfono que funciona en cada población?

¿Cuántos bocatas no tendrían que vender Xurde, y los miles de Xurde que van a ir apareciendo, con lo que vale una sola cúpula estulta, sólo válida para acallar esas ínfulas megalómanas que no sirven para nada y tantas otras cosas por el estilo.

Xurde, que te vaya bien.

sábado, 17 de enero de 2009

ALTA TENSIÓN EN C’s


¡RAYOS Y CENTELLAS!
Pasaba por allí, que uno es lo entrometido que es y ni un tanto así más. Pero es más que evidente que en C’s se masca la tragedia bajo un exceso de alta tensión fácilmente detectable por la cantidad de corrientes que por esos pagos se están generando: Éramos pocos y parió la abuela.

Para entendernos: Tenemos la corriente oficialista, una corriente que, en mi opinión, y me atrevo a decir que sin ella, le pusieron –como a Salvaora- un nombre de camuflaje y poco oportuno; junto a ésta, está la un poco menos oficialista –ma non troppo- que se dice, pero se conforma con un papel, al estilo de la etiqueta de Anís del Mono de Chiquito de la Calzada; por libre, oseasé, viéndolas venir, está una que se dice más a la izquierda –más a la izquierda que la hostia, por lo menos, sí- y que, con su mesmerismo chispeante, parece haber conseguido posiciones de progreso anteriores a la concepción religiosa del mundo, que no es moco de pavo; otra corriente presumiblemente de alto voltaje, que no sé si por su diferencias del potencial o del personal, promete chispas a mansalva: ésta va en clave liberal; para completar el cuadro, ayer –pasaba yo por allí, aunque no entrase- se presentaba un manifiesto que mucho hace suponer que pueda ser el inicio de otra corriente; aunque no sabemos todavía si va a ser la corriente alterna que hace falta.

No sé si lo he dicho, pero yo sólo pasaba por allí, y como pasaba cuando salían de su comunión, todos vestidos de princesita o marineritos –manque le pese a la mismísima Aído- pude contar un número nada despreciable, teniendo en cuenta la merma de afiliación que habrá sufrido este partido por haber sobrepasado los seis meses que se les permite no apoquinar, antes de enviarlos a la puta rue.

Nada despreciable, numéricamente, pero no suficiente, en mi modesta opinión; por lo que si quieren no ser absorbidos por quien corresponda y no quieren ser excluidos del juego de las familias catalanas y por mucho que tengan que soltar chispas extras ambas corrientes, deberían de intentar constituirse en guaraná, en sentido metafórico y serpientes aparte. Además de volver a plantearse una emisión mayor de destellos -¡rayos y truenos!-, por la reunión con aquellos que –al final todo se sabe- también se reunían ayer, poco más o menos a la misma hora, y que ya vienen hacerlo últimamente –que al final todo se sabe-, pues ya se ha visto salir de un hotel a un miembro/a de aquí y otro de allá, sin que ello nos induzca a pensar que salían de hacer lo que en hoteles corrientemente hacen varón y hembra de distinto ayuntamiento no municipal, necesariamente.

viernes, 16 de enero de 2009

LA ANARCO-ONDA CACHONDA

**************************************

* El único periodo de nuestra vida en que deberíamos sufrir una crisis existencial, es precisamente cuando no la padecemos.

**************************************
a
* Ser o no ser: ¿Dónde está el problema?

**************************************

* Siempre me he preguntado, ¿por qué un viejo bolero que se llama La Mentira, comenzará diciendo, “Se te olvida”?

**************************************
a
* Os felicitaría por vuestro santo, pero pretendo ser democrático.

**************************************
a
* ¿Alguien conoce la fórmula del ácido sulfúico?... ¿y a de la feliz convivencia?

**************************************


*
Un día sale el sol y otro no, ¿por qué estará siempre tan nublado?

**************************************

jueves, 15 de enero de 2009

LA FUNCIÓN VA A EMPEZAR

O me ha salido muy mal este Bugs con las orejas recogidas para salir en la foto, o soy más falso que Judas.

DAME UNA ZANAHORIA Y...
El PSC, seguramente, haciendo un uso hasta cierto punto noble de las armas, parece que ha dado el pistoletazo de salida, de cara a las próximas elecciones autonómicas catalanas. Y, ¿cómo va a empezar la función?: pues como el clásico de los dibujos animados, ¿o es que nadie se acuerda ya de Bugs Bunny y su famosa zanahoria? Ah, la zanahoria, ésa tan buena para la vista y para la no vista, ya que es la misma que se les suele poner delante a los burros con orejeras, para marcarles el camino a ninguna parte.

Ahora sacan del olvidado armario de Europa a Raimon Obiols (José María o Josep María si es en la cualquiera de las dos Chinas, a pesar de que no lo sepa ni Wikipedia, yo lo supe se buena tinta, por su ex) y, asómbrense: este que pasaba en sus tiempos de primer secretario de ese partido por ser el ideólogo más catalanista, ahora viene, como si fuese su antiguo telonero, Gato Pérez, “a cantar distinto”: a suavizar la deriva nacionalista de su partido: ¡Para no echar gota!: Cosas de la política.

Es decir, ahora CiU, vía su mandibulado líder Mas, se nos muestra más que los más nacional-separatistas y el PSC, para ver si no se le escapa un voto en el “cinturón rojo” de Barcelona reincorpora a Obiol, su “Fábrica” y su zanahoria, para mear en los árboles donde no lo hacen los Mas, Carod, etc. (La Fábrica, una fábrica de ideas; como si todas las ideas no las tuviesen ya fabricadas de antemano).

Y pocaropa, o sea, aquí, el respetable, a mirar circo, hasta en las épocas en que el pan falta.


La noticia, aquí:

miércoles, 14 de enero de 2009

CASI GROUCHO

INTENTANDO DAR EL PEGOHabría que saber quién es el más malo: si el que pone a los niños como escudos, si el que les dispara o el que facilita las armas.

martes, 13 de enero de 2009

ME ALEGRO DE PÉREZ-REVERTE...

... Y DE SU SOMBRA
Me alegro de Pérez-Reverte, de que tenga un ala triste y otra alegre; de que con la triste haga lo que le venga en gana y con la alegre lo que le de la real gana. Me alegro de que con sus alas nos permita volar un poco a los demás. Me alegro que me alegre Pérez-Reverte. Y lo que me alegra. Me alegra porque por lo menos él, lenguaraz de pro, nos diga en pura y valiente prosa lo que la mediocridad imperante se calla o, sencillamente, oculta por el diezmo. Me alegra cuado dice: “Y no me digan ustedes que esa bella, amable, conmovedora imagen de los soldados y soldadas españoles y españolas desfilando marciales y marcialas con las cartucheras y cartucheros llenas y llenos de Frenadol, tiritas y biberones, camino de Afganistán con la cabra de la Legión disfrazada de Beba la enfermera, no merece un huequecito en la futura edición del diccionario de la lengua española. O dos.” Y me alegro más cuando leo todo su artículo en la siguiente dirección:
G
http://www.capitanalatriste.com/escritor.html?s=patentecorso

PD: “Con qué poca cosa me siento feliz, con una guitarra cerquita de mí, un par de palillos siguiendo el compás; salero de Cádiz y Puerto Real. ‘Cuche usté”.

lunes, 12 de enero de 2009

“EL INTERCAMBIO” (Clint Eastwood)

NO ES SÓLO CINE
Me gusta; no sé qué tiene este Clint Eastwood como director, que, desde un falso clasicismo, salpica sus películas de toques novedosos, siempre desde ese toque elegante y distante que les da, sin innecesarios aspavientos. Aunque algo más estridentes en sus formas, no puedo evitar que me recuerde a Orson Welles –“Ciudadano Kane”, aparte-; me lo recuerda en la suma de pequeños logros que va obteniendo a lo largo de sus películas, que, si bien no son de una contundencia extrema, sí van forjando poco a poco la narrativa cinematográfica.

De Angelina Jolie, hay que advertir a sus fans, que en esta película recuerda más a “La Novia Cadáver” que a “Lara Croft”, lo cual, lejos de ir en contra del personaje, le confiere plus de credibilidad, pues lo que perdemos en carnes, lo ganamos en carácter. Su actuación es muy convincente.

La trama de la historia, situada en la época del charleston y basada en hechos reales, es de las que gustan al respetable y se sostiene más que de sobra; cuenta un episodio escalofriante aderezado por casos de corrupción extrema del poder. Todo en un tono elogiable y con unos tonos que recuerdan a los ilustradores americanos de esa época; concretamente a los que usaban el negro como base de sus ilustraciones.

Cuando salía del cine, con el buen sabor de boca que me había proporcionado la cinta, de repente me vino una idea a la cabeza: Si, como parece ser Esatwood es una persona sensata, que denuncia unos hechos denunciables, de los años 20 y 30, ¿por qué no lo hace con otros que seguramente estarán ocurriendo en nuestros días?

Y, hoy, un día después, sigo con mi disquisición y me pregunto, ¿por qué aquí en nuestro país que hay un grupo de artistas prestos a las manifestaciones, no hacen otro tanto con temas actuales? Hace poco, gracias a unas grabaciones tuvimos la ocasión de ver como unos policías autonómicos catalanes propinaban sendas palizas a dos personas por un quítame a mí esas pajas: por una contestación fuera de tono, si no recuerdo mal. Pero nadie parece coger la cámara para protestar contra los abusos del poder establecido, cuando se excede. Esos dos casos, nos pueden llevar a más de uno a sospechar (la sospecha es libre e incontrolable) que más casos se puedan estar dando, pues, si lo que provoca esos desafueros es una mala contestación, cualquiera puede pensar que a cualquier detenido -un descuidero o alguien que no pueda satisfacer una sanción, por ejemplo y sin ir más lejos-, por salirse de tono una decena de descontrolados pueda llevárselo aparte y atarlo en una cama, dándole, como mínimo, hasta que se haga sus necesidades encima y tenga el cuerpo hecho unos zorros. Pero esto, caso de que esté ocurriendo, no parece interesar: nadie hace películas, ni libros, ni un jodido artículo.

LOS ÁNGELES TAMBIÉN MIENTEN

Angelote en estado puro.

COLOFÓN DE UNA ASTUCIA ANGELICAL
Es muy de los ángeles, y de los angelotes, y hasta de los angeluchos abusar de la Divina Confianza otorgada para, con frases fascinadoras y feéricas, intentar la búsqueda de oquedades ajenas, para endiñar la blandurria arqueada al más pintao, desde su morigeración lingüística sempiterna: ¡Melífluos de la casquipurri otoñal! Métense para ello con angelicales criaturas que, si bien no son ángeles, se lo merecen con creces por sus probidades y demás. Que conste.

Niegan en sus ínfulas domingueras que nadie, sino ellos, puedan acarrear formas no deformes, en lo formal, y acusan, en caso contrario, de pfotoshoperos a quienes se bañan en caluroso estío.

Por consiguiente, y sin acrituz, vengo a demostrar gráficament que en realidad son ellos los que, probablemente con programas de divinidad preñados, se encargan de endulzar su imagen, tal que si de zapateros se tratase; pues pretenden hacernos creer que caminan sin dificultaz por la faz de las aguas.

Y, aunque no tenga mucho que ver con lo dicho hasta aquí, y sólo con el afán de sorprender y epatar al personal, os dejo una dirección donde podréis hallar una excelente texto, que he venido a llamar: “El Documento”:

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/12/30/espana/1230631034.html

sábado, 10 de enero de 2009

ME LLAMO OLEGARIO RAMIS

EPÍTOME AUTOBIOGÁFICO

Hola. Me llamo Olegario Ramis, y, para ser sincero, no creo haber nacido; en todo caso, aparte de unas evocaciones desdibujadas por el tiempo de miasmas sanguinolentos, que uno nunca se sabe si son realmente recuerdos o si se trata de filtraciones empíricas, no tengo más datos para constatarlo. Más bien tengo la sensación de haber ido conformándome evolutivamente a base de remembranzas inconexas en lucha por una integridad; como si un puzzle de abstracciones. Lo cual, como es de suponer, ha hecho de mí un ser compartimentado y estanco, a la vez.

Tampoco podría decir con toda certeza si a mi tránsito de recolector-cazador se le puede llamar una vida; pues pasar todo el tiempo intentando cargar mis naves en las dársenas de ese proceloso mar, no sé si merece tal nombre.

Me llamo Olegario Ramis y quizá sea una hormiga; nade puede garantizar que las hormigas no tengan una percepción de sí mismas como la que tenemos las personas de nosotros mismos... Sí, quizá sea una hormiga; eso explicaría muchas cosas. Claro, si fuese una hormiga... es lógico... ¡cómo no me lo había planteado antes!... Pero, ¿y si en lugar de una hormiga fuese todas las hormigas del mundo?

Me llamo Olegario Ramis y eso despista mucho, porque no sé si soy una o todas las hormigas, pero tampoco sé si soy una o todas las personas del mundo... o del mundo, desde que el mundo es mundo... ¿Dónde estará la verdad, en un ocelo o en un adoquín? ¡Qué barbaridad!

Me llamo Olegario Ramis y, sentado en el cruce de los caminos de los puntos cardinales, en este momento en que quizá deje pronto de ser Olegario Ramis, no sé si dejaré de ser Olegario Ramis o si todos y todo será Olegario Ramis.

Me llamo Olegario Ramis, como mi primo por parte de madre.
(Esta entrada estaba vacía, por error, cuando la colgué, por lo que las primeras respuestas, como se puede ver, hablan de que no hay nada).

viernes, 9 de enero de 2009

SOBRESALIENTE A "EL GRAN WYOMING"

COMO PUJOL, PARECE QUE HABLA CUANDO NO DICE NADA
No vamos a descubrir la sopa con ajos si decimos que, desde que se jubilaron los mosqueteros, los más fieles servidores del poder establecido son los medios de comunicación. Ni tampoco vamos a descubrir América si señalamos a uno de los más fieles protectores mediáticos de ZP, a El Gran Wyoming. Y lo cierto es que se ha profesionalizado a tope y que lo hace muy bien; nada que ver con una María Antonia Iglesias o Enriq/ue Sopena, que basan sus intervenciones, en las tertulias en que suelen participar, en el insulto y la zafiedad contra el mínimo atisbo que se produzca en contra de su amo intelectual. José Miguel Monzón, El Gran Wyoming, tiene un estilo mucho más depurado y efectivo. Pongo un ejemplo: el otro día, como no tiene más remedio que hablar del paro, porque las cifras son ya astronómicas, el muy inteligente de Wyoming habló, pero lo hizo enunciando una posible noticia, para a continuación soltar uno de sus respingos graciosos... y pasa del tema, consiguiendo dar la sensación de que ha entrado en el asunto. Un auténtico maestro en asuntos de comunicación. Este cómico, que cambió el estetoscopio por el micrófono, podría servir de faro para muchos de los que se dicen periodistas.

BURRO-HOMBRE

EL BURRO-HOMBRE SE ESCONDE DETRÁS DE SU SOMBRA

miércoles, 7 de enero de 2009

NIEVE

El abominable hombre de las nieves

El fuego, la eternidad del mar, blanco impoluto... ¿qué tienen estas cosas que nos atraen irremisiblemente?, ¿quizá la llamada de la Naturaleza?

Esta mañana las montañas han amanecido nevadas... viéndolas en la distancia, daba la sensación de que apenas eran unos cuantos brochazos inconexos sobre las encinas y los pinos. Pero a pesar de que no prometía demasiado, la llamada se ha producido y me he dirigido a su gélido encuentro; aunque, para ser sincero, iba tan protegido, que del frío ni me he acordado.

Cuando he llegado la nieve tenía una blancura irreprochable; todavía no había subido nadie a transformarla en divertidos grumos con que explayarse y el espectáculo era íntimo, fascinante: la explanada en su más ampo esplendor; las viñas
en su más ampo esplendor; los árboles en su más ampo esplendor; las rocas cubiertas del más ampo esplendor y los árboles, y las vallas, ¡toma, y las bayas en sus arbustos, todo, todo, todo, en su esplendor superlativo... bueno, no todo; permanecía la tierra bajo los árboles sin emblanquearse, aunque, diríase que por pura vocación armoniosa, a intervalos, los árboles producían pequeñas nevadas que iban, poco a poco, revistiendo el suelo.

Allí, durante unas horas –que nadie me pregunte por qué- me he sentido yo; como ésta no es tierra de nieves, el próximo encuentro conmigo mismo, intentaré hallarlo mirando la línea del mar o frente al fuego. (Qué poca cosa me siento).

¿CHACÓN O CHARCOT?

DESFILE DE LA PASCUA MILITAR Y OTRO
Luego que no se quejen. Si las llaman ministras de Vogue o lo que sea, que luego no se quejen. Personalmente que cuiden su aspecto hasta el punto que quieran o que les eje su ministra de esas gaitas, la Aído, me tiene sin cuidado, otra cosa es la oportunidad: una oportunidad casualmente oportuna en momentos oportunos, podría pensarse.

En este caso la irreconocible Chacon, Ministra de la Guerra, ha conseguido centrar la atención de la Pascua Militar, no sabemos muy bien si para hacerle la pascua a los que deberían haber sido los “protas” del evento o para hacernos la pascua al resto del personal, pero a la subrepticia. El caso es que lucía un traje chaqueta, que envidia le hubiera dado al sastre de Charlot, y unos coloretes estilo niño muerto, que no se los saltaba un torero.

Pues eso, que uno nunca acaba de estar seguro de si estas manifestaciones son un paso más para igualar la miembras, aídamente, a los miembros (con perdón) o movimientos de distracción para que el personal no abra su cada vez más inútil monedero y se encuentre al ganado famélico que por allí dentro pasta.

Y es que después de “El Docuento” que hace unos días nos ofreció nuestro presidente y su jefe... es difícil saber qué pensar. Por si alguien me puede dar una pista, pongo un enlace con El Documento zapatil, a ver si alguien me orienta:

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/12/30/espana/1230631034.html

lunes, 5 de enero de 2009

NOCHE DE REYES

NOCHE DE PLEBEYOS
Me voy a dormir con la ilusión de ver si me traen algo los Reyes; no creo que me traigan mucho más que carbón: no suelo portarme muy bien. Pero, si he de decir la verdad, creo que antes he mentido: me importa un bledo si me traen un reloj, un peine o un scalextric, de todo eso ya he tenido: el reloj, porque uno viene de un tiempo y un país en que a cambio de una hostia, te lo regalaban; el peine, porque de esos he tenido muchos y cada vez me hacen menos falta entre la moda de los pelos alborotados y que el otoño capilar me asiste, como a cualquier varón que se precie.

Pues eso, que para ser sincero, pero sincero de los de verdad, me tienen sin cuidados los Reyes: los unos y los otros... porque los otros, como dijo el poeta: ¡Manda huevos!: Como uno se pone a reverenciar al plebeyo de los brazos cortos y la mirada azulbambi, la otra dice que a los gays, que les den; pero a quienes les dan bien, pero que muy bien es a los que no quieren repartir y se quieren ir. Estoy por renunciar hasta a los de oros, copas, espadas y bastos.

sábado, 3 de enero de 2009

LA PLUMA DE ZAPATERO (ZP)

Insisto en seguir llamando “El Documento” al texto que el día 30 de diciembre de 2008, don José Luis -que esa es su gracia-, publicara en el Diario El Mundo, por la importancia histórica que ya en el momento de su publicación se percibiese y que en tan corto espacio de tiempo, queda otra vez refrendado por los hechos.

En una reciente valoración de los diferentes líderes políticos, Rosa Díez aventajaba a Zapatero con un 5,31 frente a un 4,98; pues bien, ahora esta apreciación popular parece que se ha invertido, devolviéndole el primer puesto al flamante presidente con un 5,16 a su favor, frente a un 4,73 de Rosa Díez; todo ello, a pesar de los tres millones de parados, la crisis asfixiante los gastos suntuosos de cúpulas pagadas con el dinero del hambre y demás zarandajas y minucias. Si todo lo que nos está cayendo con este y el otro periodo de Gobierno-Zapatero, no consigue derrotarle, sin duda tiene que haber una causa. Y esa causa, no se me ocurre que pueda ser otra que la publicación de ese texto que, sin duda, saldría de las rotativas envuelto por el rayo lumínico, de un puro rompimiento de cielo: algo tiene El Documento. Ni siquiera los lúcidos textos de Rosa Díez (ofrezco un enlace con ellos, en este blog), han podido evitar que don José Luis Rodríguez se imponga a su más cercana oponente: algo tiene que tener El Documento.

Si queréis disfrutar de El Documento, podéis hacerlo en esta dirección:

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/12/30/espana/1230631034.html

jueves, 1 de enero de 2009

2009-01-01

Incontaminado, con la inocencia de un niño, como un hálito de viento fresco incorrupto, nos llega este año que hoy estrenamos; pero con mala fama, con el zumbido del Coco, cuando se filtra por nuestras paredes para extraernos las mantecas: ¡Incierto!, es nuevo, fresco y sin maldad, pero susceptible de ser cagado por nuestra flechas. De nosotros depende.

Que, quienes tienen potestad para ello no enrarezcan su frescuras con pestilencias innecesarias, os deseo.

LA PLUMA DE ZAPATERO (ZP)

Muy señores míos:

Según nos recomienda una conocida frase, no conviene echar en el saco del olvido los hechos memorables de nuestra vida en común, para evitar la repetición de errores.

En esa línea, quiero recordar las que posiblemente sean las últimas manifestaciones de nuestro Presidente, don José Luis, que esa es su gracia (eludo ajustes innecesarios del concepto en este paréntesis), vertidas en el periódico El Mundo, en fecha 30 de diciembre de 2008; las cuales, creo que pueden considerarse, por mérito propio, un documento -¡qué digo un documento: El Documento!- digno de no ser olvidado, para que forme parte de los anales de nuestra Historia.

Y, para que no se olviden jamás, os vuelvo a indicar el lugar en dónde podréis degustar, en todo su sabor, tal documento: El Documento.

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/12/30/espana/1230631034.html